Pour quoi faire?

Yeah, I know, it's the 3rd consecutive post about Dan. Or should I say Dizie.
Actually this post is for Dizie, but anyone can of course read it ;)

I dunno how it feels 9 hours earlier (let's tell Hoagie, Bernard and Laverne we finally found a way around the "Chron-O-John" : the "Damn-Time-Change") but here it's pretty lonely.
Though I must admit I'm glad you abandoned the zen-rabbit people and stayed with me a few months ago. And you know what? It's been 10 months today (and yesterday, hehe) and so many more to come.

By the way, how was it the day of this picture?

You can tell the fresh people overseas to beware. Lizie may not have these pointy teeth omnivores love, but she can still bite pretty hard. Because Lizie loves you.

*Bon ok, je m'incline, je traduis (mais à mon avis vous ne comprendrez pas beaucoup mieux) :
Oui, je sais, c'est le 3ème article consécutif qui parle de Dan (ou devrais-je dire, de Dizie). En fait cet article est pour Dizie, mais évidemment les autres peuvent lire aussi ;)

Je ne sais pas comment c'est 9 heures plus tôt (on pourrait dire à Hoagie, Bernard et Laverne qu'on a trouvé une alternative au Chron-O-John : le Putain-De-Décalage-Horaire), mais ici il fait un peu seul. Mais je dois admettre que je suis contente que tu aies abandonné les gens aux "lapins zen" pour rester avec moi, il y a quelques mois. Et tu sais quoi? Ca fait 10 mois aujourd'hui (et hier, héhé) et plein d'autres à venir.

Au fait, comment était-il le jour de cette photo?

Tu peux dire aux surexcité(e)s outre-atlantique de faire gaffe. Lizie n'a peut-être pas les canines acérées comme les carnivores les aiment, mais elle mord. Parce que Lizie t'aime !*

C'est marrant comme certains blogs sont inutiles. Attention je ne juge pas, et je ne montrerai pas du doigt tous les bogossdu93 et toutes les bel_meuf_en_string qui tartinent des pages interminables de leur vie avec force abréviations, néologismes et barbarismes éhontés (se référer à mon ami et confident Poohrquoi), sans oublier le langage fort peu châtié et l'orthographe à se faire retourner dans sa tombe ce cher vieux Molière.

Mais fichtre! C'est quand même pas si difficile de faire un blog avec une consistance minimale autre que "sa, c 1 tof's de ma best ac 1 chapo". Je dis ça parce que pas plus tard qu'hier, on m'a fait un compliment qui se rapprochait de "J'aime pas les blogs, je trouve ça chiant. Mais le tien est bien, pourquoi ne pas poster plus souvent?"

Et c'est justement le paradoxe ! Plus on poste souvent, plus la qualité se détériore. Tenez par exemple, essayez d'augmenter considérablement la production de Château Petrus. Franchement ça ferait de la vinasse assez vite.

Pressée donc par une demande extérieure, je laisse courir mes mimines sur ce clavier pour entrer en contact avec ce monde que j'ai un jour habité (Houston! We gotta problem!!) et me plie, une fois n'est pas coutume, à la tradition bloguée (notez le néologisme). Je vais donc poster un article complètement banal pour mettre fin à mes élucubrations complètement décousues (j'adore ^^). En vous saluant !


Voilà donc de gauche à droite : Moi (huhu), Dan et Catherine (une amie à lui qui passait par Paris cet été). Photo prise avec l'appareil de Catherine, donc les couleurs sont à vomir mais on s'en fiche.

Et un gros merci aux fervents commentationneurs, surtout ma So parce que c'est ma préférée et que j'ai pas à me justifier, mais aussi Marina, ma DDL qui poste pas souvent mais quand elle le fait ça vaut le détour, sans oublier les gens de passage. Et une petite courbette, une !

Voui, il est là mon Canadien, en pleine forme, tout Européanisé, toussa toussa.
Ici en mignonnité affriolante, avec feu son collier en chanvre.
Disguise !!!
....
veeeery good

Tenez, vla dla lecture.

Ah mon papy Sheila... quelle belle carrière! Toujours ses petites couettes sous les feux des projecteurs, à chanter de la soupe de sa voix cristalline. Au bout d'un moment, les couettes ont laissé place à une demi-queue ma foi fort féminine (à 60 piges et autant de liftings, on n'est plus une gamine, fichtre). Quelle joie de pouvoir tourner sur soi-même et de voir sa chevelure tournoyer parallèlement à la jupe à froufrous, comme des corolles de fleurs (qui a dit que mon papy Sheila n'était pas poétique?!)!

Les chromosomes généreux et de nature plutôt dominante que récessive de papy Shéshé ne m'ont -grâce au ciel! ou au caractère purement physiologique de l'information génétique (quoique les allèles non codants... (mais ça, c'est mon hypothèse (copyright (promis j'arrête les parenthèses))))- pas fait profiter de son engoûment pour des valeurs que je frémis à l'idée d'évoquer. Ah! Que le Créateur dans sa bonté sans limite me garde de faire comprendre ce que je n'ai jamais eu l'intention de dire! L'amour est une chose magnifique. Ah si si si, mââânifîîîque (à prononcer avec l'accent bourge).
D'ailleurs en tant que jeune hippie frustrée par cette société de consommation que je n'apparente aucunement à un modèle à suivre, je prône évidemment l'affection et la tendresse (dans ce monde de brutes sanguinaires!!!). Mais en tant que jeune adolescente dont les humeurs sont réglées par mon taux (très) aléatoire d'hormones (oestrogènes ou testostérone? faites vos paris) contrôlé par mon complexe hypothalamo-hypophysaire (là, j'avoue, je frime, j'ai fait S) qui fait partie de la masse grise qui flotte dans mon crâne, communément appelé cerveau (pfiouu!! cqfd, c'est pas trop tôt, je commençais à m'embrouiller), donc là je récapitule pour ceux qui suivent pas (toi, là-bas, au fond, avec tes ch'veu), en tant qu'adolescente aux humeurs versatiles et pourtant pas écervelée (gnéééhéhéééé), je tiens à faire une nuance entre l'Amoûûûr inconditionnel, et la niaiserie crasse.
Papy Sheila, inonde-moi de remords malgré tes sympathiques pardons condescendants du haut de ton petit nuage de coton tout doux tout sucré (mais en fait il est mort, ou pas? j'ai comme un doute, subitement), mais sérieusement... que tu le suives, où il ira t'iras, fidèle comme une ombre, jusqu'à destination (poil au f... nan rien, passez, passez)... tout le monde s'en bat les cacahuètes sur l'air des Rois Mages, en tant que dernier petit honneur à ton art, et frémit d'aise à l'idée que des telles conneries, au moins, aient déjà été écrites par quelqu'un d'autre. Loin de moi l'idée de dire que tu n'étais pas un artiste de talent! Le monde saura se souvenir de ces moments de joie, à t'écouter dans le rayon surgelés, ta petite voix fluette beuglée sans cérémonie par des hauts-parleurs bas de gamme (sans parler de l'affront des appels comme "Ginette, appelée au rayon nourriture pour chiens" alors que tu avais si bien amené le suspense dans tes paroles simples, mais touchantes... mais encore une fois, je m'égare, fermons la parenthèse). Tu auras marqué mon pays bien-aimé (haha! mais quelle petite comique! franchement, elle était bonne celle-là, avouez) de ton charme enfantin qui a su résister aux moqueries sur ton évidente crise de personnalité, aux opérations chirurgicales et à un manque d'inspiration à en faire hurler Lorie de soulagement.
Eh oui, de nos jours, pas évident de se trouver un public. Les jeunes against ze systèm qui fuckent la mondialisation, la capitalisation, la privatisation (et autres pestes pourrissant la surface de notre pauvre vieille planète ainsi que le coeur des hommes), sauf bien sûr quand il s'agit d'acheter des Vans ou des Camel et les écharpes noires et blanches comme chez Flipside, ces djeunz rebelz donc, sont déjà recrutés par 1/ les chanteurs alternatifs aux idéaux similaires, tant que l'argent n'entre pas en jeu, ou 2/ les groupes métallo-punko-fusionno-hardcore mégadeaths qui ont, je l'avoue, brillament réussi la métamorphose de leurs cordes vocales en cordes à linge désaccordées.
Reste la catégorie des motards-ploucs-un peu de tout le reste, bien trop attachés à Johnny Hallyday, Patricia Kaas ou encore Eddy Mitchell (Claude Moine de son vrai nom, pour votre culture personnelle, mais avouez que ça fait quand même moins rrrrrrrockn'rolllllll) pour envisager une quelconque reconversion musicale plus ou moins tardive. Génération dont la précédente, enfermée dans La Bohème, La Javanaise ou encore la discographie complète de Jacques Brel, se contentera de regarder d'un air dégoûté -c'est compréhensible- les staïles miousicaux décrits précédemment.
Chantal Goya faisait dans la chanson pour enfants, récupérés dès mûrissement (relatif) par notre déesse outre-Atlantique Britney et ses sbires Lorie, Priscilla, Alizée (oh, traîtresse) pour les accompagner dans cette période difficile qu'est la pré-pré-adolescence. Ainsi donc, à part les bébés à qui on balance des chansons et petites musiques jouées par des grosses tomates rouges qui bougent les bras en tournant les yeux (on n'arrête pas le progrès!! la technologie, ça m'émeut) pour qu'ils arrêtent enfin de brailler dans leur berceau Ikea moche, toutes les tranches de la population ont été réquisitionnées.
Que restait-il pour toi, mon petit papy? Hélas plus rien. Malgré ce manque de public, de tonus (tout le monde vieillit! même les meilleurs d'entre nous), d'inspiration et de crème anti-rides, tu as su t'accrocher jusqu'au dernier plateau TV où tu venais faire la promo de ton 150ème remix de (very-)best-of sur-épuisé. Pas une seule fois ton sourire ne s'est affaissé, et ça, peu de gens peuvent aujourd'hui s'en vanter, surtout pas moi qui commence à voir de gros nuages à l'horizon tout rose que j'avais eu tant de mal à faire semblant de construire.

Et c'est pour ça que, si tu m'entends depuis tout là-haut (sinon monte le sonotone), je voudrais te dire que je t'aime, papy!!


PS, si vous zavez rien compris, c'est pas inquiétant

Ah, Eva! Si tu n'avais pas volé le copyright non-existant et créé frauduleusement (Lizie enquête) du juge Marina (peut-on vraiment porter plainte et juger ce même procès? ça me semble un peu louche tout ça, à bien y réfléchir), tu ne serais pas actuellement en train de croupir en taule. Je t'ai défendue tant que j'ai pu, mais le chef d'accusation était trop capillotracté pour être réfuté rationnellement. Je t'enverrai des oranges.

Marina a aussi décidé de faire un petit croquis de l'après-procès. Description :

- Tout à gauche, moi-même, toute triste de mon amie envoyée en taule pour un viol de droit d'auteur anti-daté

- Un peu plus à droite, Dan, mon cher et tendre (n'osez pas me demander qui c'est, tout le monde est au courant) avec sa chemise qu'il n'a plus, en train de rêver dans sa bulle de pensée de "Lizie in the skyyyyyy with diiiiiiamonds"

- Marina et son sourire diabolique (ksss ksss) parce qu'elle a gagné son procès, brandissant fièrement son texte sur les droits d'auteurs (je suis sûre qu'elle l'a rédigé elle-même!! traîtresse)

- Le soi-disant témoin, à savoir mon ex, avec un t-shirt d'un groupe pourri de boysband japonais et sa face de lune, qui n'a pas pu témoigner vu qu'à cet instant précis il était tranquillement en orbite autour de Pluton (je sais, c'est moi qui l'y ai expédié).


Honnêtement, si avec ça elle rentre pas aux beaux-arts, y a du piston quelque part, parce que là elle le mériterait !!! Et pendant ce temps-là elle n'aurait pas le temps d'aller au tribunal pour condamner des innocents. Oui c'est un monstre! Mais comme moi aussi je suis une vendue, je vais quand même lui faire un gros bisou en passant ;)